Dia de Finados

Ontem foi Dia de Finados.

Para não fugir ao costume, não fui ao cemitério. Não gosto de penitenciárias, de velórios, de hospitais, de manicômios e muito menos de cemitérios. Também não gosto que me achem estranho por isso. Não gostar, não quer dizer que não pense sobre o assunto.

Não é que me perceba pouco à vontade entre os mortos. É mais que isso. Ir ao cemitério, é admitir certas verdades dolorosas e vergonhosas demais para um camarada que foi batizado, fez aulas de catecismo e foi confirmado em 1985 por Dom Henrique.
Uma dessas verdades, é que morro de medo de morrer. Sufoca-me e me angustia por demais a idéia (e a certeza, por que não?) de que em 2071, no dia 07 de abril, às cinco e meia da tarde, partirei desta para uma outra melhor (pelo menos é o que os abestados dizem por aí). Quem é lá que sabe, rapaz...

Mesmo completando 100 anos, é chato demais morrer. Admito, sem vergonha nenhuma que a certeza da morte já me roubou muito sono. Já roubou, digo, porque descobri que perder sono é uma das maiores causas de envelhecimento precoce, e envelhecendo, não tem “valha-me-Deus”.

Pelo menos admito minha fragilidade. Tenho um amigo que não admite o medo da morte, embora seja um hipocondríaco como poucos que eu conheço, o que acaba sendo uma contradição da parte dele. Será que se não tivesse medo ele tomaria remédio?
Ter medo da morte é próprio da condição humana. O próprio Cristo, diante da visão do martírio que enfrentaria, por um instante hesitou. Não temer a morte é colocar-se acima de Cristo.

Dessa forma, para não parecer muito vaidoso, aceito minha fragilidade. Tenho medo sim. Não aceito de bom grado tal idéia.

Mas não custava nada ter ido ao cemitério.